Die meisten Kinder glauben nicht besonders lang an Märchen. Sobald sie sechs oder sieben sind, packen sie Cinderella mitsamt ihrem Schuhfetisch, die drei kleinen Schweinchen und deren Missachtung sämtlicher Bauvorschriften und den bösen Wolf in eine Kiste und vergessen alles. Vielleicht muss das ja so sein. Um in der Welt zu überleben, muss man Phantasiegespinste und Märchenwelten hinter sich lassen. Das einzige Problem ist, dass nicht alles der Phantasie entsprungen ist. Einiges aus den Märchen ist nur allzu wahr und viel zu real. Rotkäppchen existiert möglicherweise nicht, der große böse Wolf aber schon. Schneewittchen auch nicht, aber ganz sicher eine böse Königin. Es gibt keine niedlichen blonden Nervensägen, aber eine Hexe, die Kinder frisst ... oh doch. Und ob. Unter uns leben Monster. Sie waren immer da und werden es immer sein. Ich wusste das, seit ich denken konnte, genauso, wie ich immer gewusst hatte, dass ich zu ihnen gehörte. Na ja, wenigstens zur Hälfte. Und ganz egal, wie scheußlich mein Inneres durch meine Abstammung auch sein mochte, von außen war ich vollkommen menschlich. Niko pflegte sogar und zwar ziemlich oft - zu bemerken, ich hätte mehr menschliche Eigenschaften als gesunden Verstand. Und er zögerte nie, mich daran zu erinnern, dass ich immer noch sein nichtsnutziger kleiner Bruder war, egal was für schreckliche Probleme ich zu haben glaubte. Wenn ich mich also selbst fertigmachen wollte, würde ich zuerst bei ihm anfangen müssen. Niko war ein richtiger Pfadfinder - wenn auch mit einem Hang zur Gefahr und einem Verdienstabzeichen im Kampf mit tödlichen Waffen. Doch obwohl Niko so fasziniert von allen scharfen und spitzen Gegenständen war, floss in seinen Adern kein Tropfen Dämonenblut. Natürlich konnte man seinen Vater meiner Ansicht nach kaum als menschlich bezeichnen, aber rein technisch erfüllte er die Anforderungen. Wertloser Bastard. Niko hatte ihn nie kennengelernt - zumindest nicht wirklich. Er war zwei Wochen alt gewesen, als sein guter alter Dad sich davongemacht hatte. Ich bin mir nicht sicher, ob das zählt. Angewandte Pädagogik im Alltag. Zwei Wochen und dann ab die Post. Verdammt, da hatte ich meinen Vater ja öfter gesehen. Ja, ich hatte meinen mindestens einmal pro Monat gesehen. Das Wesen beobachtete mich. Aber es gab keine Vater-Sohn-Gespräche, keine Einla- dungen zu den Monstercousins und -cousinen oder überhaupt irgendeine Art von Beziehung. Da war nur ein Schatten in einer Gasse, während ich vorüberging. Oder vielleicht eine geschmeidige Silhouette mit sehr, sehr scharfen Zähnen, die sich nachts an mein Fenster schmiegte. Natürlich trug es kein Namensschild, auf dem »Dad« stand, es gab auch keine Geburtstagsgeschenke für mich ab, deren Schleifen mit unnatürlich langen, klauenbewehrten Fingern gebunden worden waren. Ich hatte keinerlei Beweis dafür, dass er mein dämonischer Samenspender war, aber bitte! Wenn einem die eigene Mutter ständig erzählt, man sei ein Freak, eine Abscheulichkeit, die sie am besten auf billigen Badezimmerfliesen abgetrieben hätte, gibt einem das schon zu denken ... Warum sonst sollte dieses Monster mich verfolgen? Lustig war, dass dieses Ungeheuer mehr Interesse an mir zeigte, als meine Mutter je aufgebracht hatte.