Lange nach Sonnenuntergang erreichte Magiere ein weiteres strawinisches Dorf und schenkte ihm kaum Beachtung. Bauern lebten überall auf die gleiche Art und Weise. Nach sechs Jahren verschwammen die schlichten, trostlosen Hütten, und Magiere nahm nur ihre Anzahl zur Kenntnis, als einen Hinweis auf die Größe der Bevölkerung. Hier lebten nicht mehr als hundert Menschen, vielleicht nur fünfzig. So spät in der Nacht zeigte sich niemand von ihnen, aber sie hörte das Knarren einer Tür oder eines Fensterladens, als sie an einer Hütte vorbeikam und jemand nach draußen sah. Das einzige andere Geräusch war das Kratzen ihres Jagdmessers am Holz, als sie das Ende des armlangen Stocks zuspitzte. Die Dunkelheit machte ihr keine Angst. Für Magiere enthielt sie keine der Schrecken, die die Bauern veranlassten, hinter ihren verriegelten Türen zu zittern. Sie überprüfte das Falchion in seiner Scheide und vergewisserte sich, dass sie es leicht ziehen konnte, wenn es notwendig werden sollte, setzte dann den Weg zum Ende des Dorfes fort. Es begann zu nieseln, und bald war ihr schwarzes Haar nass, wodurch die roten Töne darin verschwanden. Mit ihrer blassen Haut musste sie auf die Bewohner des Dorfes so unheilvoll wirken wie ihre Visionen von dem Geschöpf, das sie für sie töten sollte. Nicht weit außerhalb des Dorfes blieb Magiere am Friedhof stehen und sah die frischen Gräber, jedes von Zinnlaternen umgeben, die böse Geister daran hindern sollten, die Körper der Toten zu übernehmen. Es gab noch keine Grabsteine, denn die Bestattungen hatten in aller Eile stattgefunden. Magiere wandte sich um und ging noch einmal durchs Dorf, beobachtete dabei die Gebäude und hielt nach dem Gemeinschaftshaus Ausschau. Bestimmt hatten sich die meisten Bauern in einem Haus versammelt, das allen zur Verfügung stand – sie glaubten, in der Gruppe sicherer zu sein. Magiere blickte sich um, auf der Suche nach einem Gebäude, das groß genug war, aber die Hütten sahen alle gleich aus: schlichtes, verwittertes Holz, Strohdächer und tönerne Schornsteine. Sie waren trostlos und still, wie alles in diesem Land ohne Hoffnung. Kränze aus getrockneten Knoblauchknollen hingen über den wenigen Fenstern. Den einzigen Hinweis auf Leben bot der Rauch, der hier und dort zum Nachthimmel aufstieg. Ein vager Geruch von Eisen und Holzkohle lag in der feuchten Luft; vermutlich befand sich eine Schmiede in der Nähe, darin unbeaufsichtigt die Reste eines Feuers. In Zeiten wie diesen ließen die Leute bei Sonnenuntergang alles stehen und liegen. Bewegung weckte Magieres Aufmerksamkeit. Zwei fröstelnde Gestalten liefen über den matschigen Weg, gehüllt in zerfranste Lumpen, unter denen schmutzige Haut zum Vorschein kam. Geistesabwesend steckte Magiere ihr Messer in die Scheide und zog sich dann ihren warmen Umhang enger um die Schultern. Die Gestalten eilten zum Friedhof und hielten ihre Laternen so, dass der böige Wind sie nicht auspustete. »Hallo«, sagte Magiere mit ruhiger Stimme. Beide zuckten zusammen und wirbelten zu ihr herum. Schmale, von Leid gezeichnete Gesichter wandten sich ihr besorgt zu. Die eine Gestalt wich zurück, und die andere hob eine Heugabel. Magiere blieb still stehen und gab ihnen Gelegenheit zu erkennen, wer sie war. Doch ihre Hand schloss sich etwas fester um den Stock. Die Mentalität dieser Leute zu verstehen, darin bestand ein großer Teil ihrer Arbeit.